Клен

Окутан золотом червонным,
Стоишь ты скромно перед ней,
Стоишь, склоняясь много дней
И смотришь в окна взглядом томным.
Ты ждешь дождливым вечерком,
Когда в окошке свет зажжётся
И лбом к стеклу она прижмётся,
Когда подкатит к горлу ком.
Ты знаешь каждую мечту
И каждую слезинку ловишь,
Когда под ветром ветки клонишь
К ее холодному окну.
Ах, если б ты умел парить,
Ты б не позволил ей томиться!..
И не пришлось бы в окна биться
И молча, трепетно любить…